Stray Dogs, Orphans and Thanksgiving

För många av oss som varje morgon bälter på den gamla gruvarmen och åter börjar den långa härkomst till territorier som styrs av osynliga diktatorer; som med frimodighet konfronterar de begränsningar och begränsningar som kastas på oss som blykapslar av oförklarliga, grymma öden; som kallar modet att möta ännu en dag fylld med överväldigande hinder och mörka mysterier, som - Columbus-liknande - seglar in i en okänd hav som mycklar med små monster både verkliga och föreställda - verkligen för alla oss och andra också, Thanksgiving är ett mycket speciellt tillfälle verkligen; eller mer korrekt uttryckt, Thanksgiving är som en korpulent mardröm av eländiga överskott, orealistiska förväntningar och orättvisa krav, serveras klädd i bittera örter på en upprivande promenad ner i minnesbanan där man påminns om upplevelser man tillbringar resten av året med att försöka glömma.

Eller inte.

Men dessa gråtande påminnelser om vad som är så ofta fallet förbiser ett socialt problem öde än att behöva möta ens familj på Thanksgiving, det vill säga att ha någonstans att gå på Tacksägelse.

Ställ in den imaginära flashbackmusiken snälla. Genom magin av manisk depression (bipolär störning) upplevde jag vad som kan kallas den mänskliga motsvarigheten till en blitzkrieg. Mitt borgerliga förortsliv - jobb, hus, fru, barn, bil, hund, katt med mera omvandlades nästan över en natt till ödemark, fattigdom, skarp ravande galenskap som bor i en bil. Det trevliga jobbet, hus, fru, barn, hund och katt verkade vara ett avlägset minne - jag bodde helt i ögonblicket - en blind man fäst vid en raket. Thanksgiving trängdes som en jätteanklagelse, en åtal som lyser mitt absoluta misslyckande som människa. Det knarrade. Jag snarrade tillbaka. Utan utökad familj någonstans i landet kastade jag mitt dement blick över det ultrande landskapet efter alternativ - jag skulle lösa Thanksgiving conundrum dagnabbit!

Jag tänkte äntligen på Felicity Dunbar, en dement barndomsvän som hade vuxit till en dement vuxen. På en jaga ringde jag och hon svarade: ”Alistair, du måste gå med oss! Min moster Gwendolyn har en Stray Dogs & Orphans middag varje Thanksgiving, för människor med ingenstans att gå. ”Jag hade aldrig hört talas om något sådant och undrade över klokheten i att bjuda in sådana människor till ens hem, men för närvarande hittade en av sådana människor själv inget annat än beröm för idén och accepterade omedelbart.

Jag kommer aldrig att glömma att tacksägelsen, kära läsare, jag var så fantastiskt förlorad, som en fiskebåt i en orkan och undrade dag för dag om jag alls kunde hålla på. Tante Gwendolyn var arkitekt och hemmet var en mästerligt återställd stenhästaraffär från slutet av 19^th århundradet, förde smärtfritt in i 21^st århundrade med så mycket stil och pizzazz. Stora öppna vidder med blond trä, välvda tak och de oändliga smakfulla detaljerna i konst, design och oväntade nådeanmärkningar. Måltiden var helt enkelt galen läcker, även om jag var manisk så ägde jag lika mycket åt servetten som fyllningen. Men maten var inte poängen; ögonblicket var.

Gwendolyns enda krav från sina gäster var att var och en stod och delade en sak som de var tacksamma för en. Det var kyligt. I belysningen av en detalj sattes ett helt liv i kamp lättnad. Vi var alla flyktingar av ett eller annat slag, varje berättelse, om förlust, rädsla, avstånd, längtan, ekade den förut som fraser av en låt upprepad med olika instrument. Min omständighet, även om han var hemsk, var verkligen inte den mest extrema vid bordet.

I veckor och veckor från att vara fullblåst manisk kände jag mig för första gången inte ensam, inte unik. Jag delade elen att vara i det ögonblicket med främlingar som plötsligt var närmare mig än bästa vänner och jag trodde; ja, det här är Thanksgiving.