Min Speed-Dating-utmaning: Hitta en ny ADHD-terapeut

Så, som jag nämnde i mitt sista inlägg, på två månader packar min hustru utan ADHD, två ADHD-barn, vår stora hund och min skratta, ADHD-jag vårt liv och lämnar Hawaii efter att ha bott här i tio år och flyttat till Georgia för att vara närmare våra äldre föräldrar och resten av båda sidor av den utökade familj. Utåt klarar jag mig bra - fick kalendern märkt, packa, kasta ut saker och lägga saker åt sidan för en garageförsäljning.

Inuti, men på en dag som jag tänker sortera igenom en enorm fack med VHS-band av gamla TV-program jag skrev eller regisserade, är jag en full panik, freak-out katastrof. Men jag lär mig att använda lugnande tekniker för att förhindra panikbranden i min panna och bröst från att explodera till ett tre-larms inferno - under vilket jag har varit kända för att bli så upprörda att mitt hyperventilerande fritt associerande bokstavligen kommer ut ur min mun bakåt. Så innan jag når så långt dumpar jag alla VHS-band i soporna. Jag gillar inte att leva i det förflutna; bilden av mig som sitter runt dimmiga ögon med framtida barnbarn och tittar på gamla avsnitt av ”Melrose Place” och ”Baywatch Hawaii” -plattform skrämmer mig till döds. Men att dumpa tejpen hjälper bara tillfälligt.

För just nu ser jag denna rörelse, min framtid och min familjs framtid som en oskärmad tjock skog fylld med hot.

Men jag klarar det. Jag ligger ned, arbeta med min andningoch låt lugnt det som stör mig flyta bort, precis som min psykiater har föreslagit. Men det som flyter upp och inte kommer att försvinna, är det faktum att när vi flyttar till Georgien måste jag hitta en ny psykiater.

Nästa dag är min terapi utnämning. Jag brukar dyka upp lite orolig för jag har ingen aning om vad jag ska säga efter att vi har ordnat oss och han frågar det vanliga, "Så hur har du det?" Inte den här gången. Den här gången har jag ett bestämt problem att diskutera. Men när min psykiater - låt oss kalla honom Mike (inte hans namn, men han påminner mig om min fotbollstränarvän Mike, så det passar) - ställer den startfrågan, jag uppmärksammar inte. Jag stirrar på ett naturtryck på hans vägg. Jag trodde alltid att de två monokroma, kontrasterande bilderna på trycket var av ett dött blad på vänster sida och en trädgren mot en grå himmel till höger. Men nu är jag inte säker. Det är inte en trädgren till höger. Är det en ström som delar sig över stenar? Och bladet, är det en hand? Nej, det är ett blad. Jag tror. Kanske ett lönnlöv. Men det är definitivt en ström över stenar, inte en gren.

När jag fångar mig som väger oddsen för att trycket är ett avsiktligt Rorschach / Escher röra-med-ditt-sinne-test / trick, stänger jag ögonen, skakar av det och vänder mig till Mike. Han sitter i stolen och ler lugnt och väntar på att jag ska svara på den till synes enkla "Hur mår du?" fråga i vilken tid det tar mig och på vilket sätt jag vill.

De värsta psykiatriker jag någonsin har haft

Jag har tidigare haft terapeuter som skulle ha kallat ut små verbala smällar, ”Frank? Frank?" försöker tvinga mig att fokusera. Det är hall-monitortypen, som låter dig veta att om du skulle göra just det här, så skulle du bli bättre - jag har aldrig hållit länge med den typen. Men jag har haft det värre.

I min tidiga tjugoårsålder efter att ha haft en mild nedbrytning fick jag en psykiatrisk praktikant som behandlade mig som föreskrev stora doser av en antipsykotisk. Vecka efter vecka grät jag till att läkemedlen inte hjälpte, och värre, att de förvandlade hela världen till obegriplig pudding. Han nickade bara och hmmm-hmmmed och gjorde anteckningar på sin dumma lilla kudde. Jag lyckades äntligen sluta med honom och läkemedlen och dra mig ihop på egen hand, men du kan antagligen säga att jag fortfarande har ett litet nag.

På trettiotalet såg jag en psykolog som sa till mig att jag inte hade en dricksproblem och sa att allt var min fru fel. Den här var min favorit för ett tag. Då blev jag trött på att skylla alla andra för allt och tråkigade att agera ut som låtsas som strider med min far genom att slå en soffkudde. (Min far har förresten aldrig varit något annat än stödjande och vänligt för mig. Terapeuten kan dock ha haft några farproblem.)

När det gäller terapeuter har jag haft drömdisektorn, den avlägsna domaren, den kliniska diagnostiken, den hemma killen med en afghan över hans knä, och den nervösa Nellie som verkade redo att hoppa ut genom fönstret i skräck varje gång jag visade upp. Faktum är att jag, tills den terapeut jag hade haft i sju år innan Mike, var övertygad om att jag aldrig skulle få kontakt med någon av dessa människor. Jag fortsatte att säga vad som krävs för att göra terapeuten lycklig så han skulle skriva recept för min medicin och det skulle vara det.

Men Mike och hans föregångare Richard (som jag skrev om när han gick i pension) ändrade allt detta. Båda dessa killar har lyssnat intensivt, men mer än så - när det gäller att prata har språket och ämnet alltid hjälpt mig hitta sättet att hantera mina problem ur mitt perspektiv. Liksom gränsspejare har de hjälpt mig att skära igenom skogen för att hitta en väg som tar mig dit jag vill åka. Som en bonus har både Richard och Mike tappat ett gäng ljusa, gnistrande insikter i vägen för oss att upptäcka tillsammans.

Så när Mike frågar mig hur jag har det, försöker jag svara så ärligt jag kan. "Jag är okej, antar jag... Det är just det prisma du vet? Det går bra om du tittar på det från ett sätt, men vänder det bara lite och det är uppenbart att ditt liv är en tom, meningslös skam. Det är kanske inte så illa, men nyligen verkar det som om jag har kämpat mer än vanligt med mörkret. Men det är kanske precis hur jag tittar på saker. Som det bladtrycket på din vägg - en minut är det ett träd, i nästa minut är det en brusande flod med en mans desperata hand som räcker ut efter hjälp innan han drunknar eller blir streckad mot klipporna. Ska det tryckt göra det? Jag menade fick du det för att hjälpa människor att tänka på deras uppfattningar? ”

Mike tittar på trycket. ”Egentligen fick jag det på Pottery Barn. Jag tyckte att det verkade fredligt. ”

Han ler. Jag rycker upp. Och vi tillbringar de kommande fyrtio minuterna med att klippa igenom skogen av mörker och förvirring som jag ständigt slåss mot, på jakt efter olika sätt att lugna ner och få lite ljus. Just i slutet minns jag vad jag ville prata med honom om - det är bara två månader innan jag flyttade. Vad ska jag göra? Efter att jag äntligen hittat Richard och sedan Mike, skulle jag känna mig för lycklig för att det skulle hända mig igen. Dessutom rekommenderade Richard Mike, och Mike känner inte till några psykiatriker i Georgien, eller hur?

Mike säger nej, det gör han inte. Men då lyser hans ögon. ”Jag har en idé, ett projekt för dig. Varför börjar du inte leta efter din nya terapeut nu? Ring upp några psykiatriker; berätta vad du letar efter. ”

"Vad menar du som... shopping?"

"Ja," säger Mike, "Varför inte? Det kan hjälpa dig att sätta ord på vad du vill ha från en terapeut. Du kan till och med skriva om det. ”

Det är inte shopping, tror jag senare i bilen. Det är psyko-telefon-terapeut-speed-dating, med vittnen. Men det kan vara så jag kan hitta min nästa gräns-scout.

Uppdaterad 15 september 2017