Piece of My Heart: Låt min son med ADHD göra sina egna misstag

Den här veckan fick jag ett samtal mitt på natten från vår 23-åriga son, Harry, som flyttade till Hawaii för nästan ett år sedan.

"Hej pappa? Vad tror du att det är när din arm gör ont och typ av sväller upp, som en finn men större? "Frågar han. "Dessutom tror jag att jag har feber."

Jag ber honom att gå till en ER; han har en infektion. Förmodligen från den dumma tatueringen skulle han aldrig ha fått. Han säger tack för råden, men han är hemma hos en vän - för långt för att åka till ett sjukhus ikväll och dessutom är han trött. Kanske han kommer att gå i morgon.

"Det är en lysande idé, Harry," säger jag, "Om du vill tappa din freaking arm! Vad i helvete är det för fel på dig?"

Vid denna tidpunkt tar min fru Margaret telefonen från mig innan jag går in i en rant om den rena vansinnet att Harry får sin vän försöka ut sin nya tatueringspistol på honom veckan innan, som vi upptäckte via foton på Facebook av Harrys två enorma tatueringar, en på varje axel. Efter lite samtal med låg intensitet, medan jag sitter på sängen och håller huvudet och mumlar mörkt till själv, Margaret övertygar Harry att gå till ER i kväll och ringa oss tillbaka när han ser det läkare.

Men Harrys samtal får mig att oroa mig för blodinfektion, amputation och rivande protesbeslag. Harry har ADHD, liksom hans syster Coco och jag. Till skillnad från oss har han också Auditiv behandlingsstörning. Ingen av hans störningar är mycket allvarliga och båda verkade få hjälp av ADHD-läkemedel med låg dos. Men han är inte längre intresserad av att ta mediciner. Hans enda intresse för ADHD och APD har varit om de kvalificerar honom för SSI - vilket de inte gör.

Så han arbetar nattvakt på heltid på en McDonalds och stannar med vänner när han arbetar för en mer permanent plats att bo - och kanske till och med räknar ut vad han kommer att göra med sitt liv. Antingen så eller så sitter han bara där i mitten av Stillahavsomröket och spelar videospel. Så vad händer om han är det? Han är en söt kille och verkar lycklig. Men det är inget sätt att leda ditt liv, eller hur? Och det är när jag minns 1968.

Jag är 19 och sträckte mig ut över en madrass på golvet i mitt hyrda rum, väldigt djupt berusad med handen runt en nästan tom femtedel av J&B skotsk jag fick Wino Will att köpa för mig i går kväll. Bortsett från mina bara fötter, är jag fortfarande i oljiga arbetskläder från mitt nattskift i restaurangköket uppe i blocket. Jag har fått min stereo upp till max, mitt huvud klamrade mellan högtalarna och Janis Joplin grälter "Piece of My Heart."

Det är därför jag inte hör banan på min dörr. Jag inser äntligen att någon vill ha min uppmärksamhet när en hand på axeln skakar upp ögonen och jag tittar på min mamma och far lutande över mig. De ser rädda och förskräckta ut. Pappa är riktigt upprörd, stänger av stereon och drar mig upp på mina fötter. Mamma tittar runt min lilla hyra med handen över munnen. Jag kan inte förstå varför de är här. De bor vägen på andra sidan staden. "Hej killar," säger jag, "Vad händer?"

"Vi har inte hört talas om dig på veckor," säger pappa.

Jag säger att jag har gjort extra skift på Hofbrau, varit lite upptagen.

"Och vi kunde inte få tag på dig när vi fick meddelandet från högskolan att du tappade bort," säger mamma.

"Eftersom din telefon är frånkopplad," säger pappa.

Jag försöker förklara att jag arbetar fler timmar så att min telefon kan slås på igen och att jag bara inte kunde ta alla dum regimentation av college längre - en tysk klass klockan 07:40 är bara dum och inget av det var värt besväret. Men jag har problem med att få min poäng eftersom mina professorföräldrar inte ens kan tänka sig att college är tråkigt. Och också är jag full och hög och vill ligga ner och lyssna på Janis - det är därför jag sätter mig ner på min madrass. Jag lutar mig för att ställa in en av högtalarna som backades upp när mina gäster anlände.

"Du är berusad klockan 10 på morgonen och lever i smuts," säger pappa.

Jag berättar för honom att jag arbetar kvällar, så cocktail timme är liksom ombytt. Tålamod med förtjusande föräldrar går inte lätt för en 19-årig berusad pot-head, men jag gör mitt bästa. Jag kontrollerar att Janis LP inte blev repad i all spänningen.

Pappa kastar upp händerna. "Bryr du dig inte om någonting? Vad i helvete är det för fel på dig?"

Jag ser på honom, inte säker på vad han vill att jag ska säga till det. Jag säger till honom att det vore bra om han slutade skrika. Jag tror att han upprör mamma.

"Kanske blir du sjuk", säger mamma, "Tror du att du behöver en läkare?"

"Verkligen, jag vet inte vad er problem är," säger jag, "Jag är cool. Okej? ”Jag sveper upp stereon när mamma och pappa går ut och stänger dörren. Tyvärr, men jag är glad att de delar sig. de tog mig ner. Jag ligger tillbaka mellan högtalarna igen och Janis skriker att komma på, komma igen, ta det - ta en liten bit av hennes hjärta nu, baby.

År senare berättade min mamma att på vägen hem, efter att hon och min far lämnat mitt rum i flopphuset, drog de bilen bort till sidan av vägen, höll varandra och han grät av förtvivlan. "Jag har aldrig sett din far så berust. Han var säker på att hans son förlorades för honom för alltid. ”Hon sa att hon sa till honom att vara tålamod och inte vara så hård mot mig - eller sig själv.

Som min far gjorde med mig, har jag svårt att acceptera den envisa slarv som verkar ha blivit min sons vägledande kraft sedan tonåren. Och som min far gjorde, jag arbetar med att vara mer som min fru, som lyssnar mer och bedömer mindre än jag.

Uppdaterad 13 september 2017