“My Piles Make Sense”

Rummet som jag hyr ut från den 26 år gamla flickan till en tjej, en femte våning, har börjat likna skräpplattköket så känt i Rochester, ett stort knäckt röran.

Väggarna i rummet gränsar till högar med tidningar, tidningar, papper, det finns Betta fiskhög, badhögen, att läsa hög, att göra hög, räkningar, kontoutdrag, flyta runt som löv på hösten, och i mitten av det är den feisty korsdressing - Betta fisk som jag heter Marilyn för att svansen är så vacker att den påminde mig om Marilyn Monroe.

Rumskamraten har en mexikansk städkvinna som kommer två gånger i månaden för att polera den lilla lägenheten. De första gångerna detta hände högarna försvann, golvet var en tom palett. Roomien ser förbryllad ut när jag ber henne att beordra den mexikanska kvinnan att sätta tillbaka högarna, för att hålla rummet så det ser ut. "Jag trodde bara att du ville ha mer golvyta, känner du dig inte klaustrofobisk?" Frågar roomie. Nej inte riktigt, tror jag, för mig är högarna meningsfulla, det är så som jag tror.

Rumskamraten börjar förstå egendomarna, de halva berusade burkarna med dietkoks, den glömda godisbaren eller en sallad som har blivit mörkbrun. Kanske är hon en kollega ADDer, trots allt har hon glömt saker som att vattna sin orkidé som har gått från lövgröna löfte till den fula bruna stubben, blech. Hon har glömt att skapa uthyrningen mellan oss, vi är båda lösgos så vi passar, jag betalar hyran en gång i månaden och det är det.

Bortom den femte våningen och gatorna även om jag bor i en rak jacka utan tillägg värld. I båsland måste chefen, kollegorna, tänka att jag är konstig, konstigt tyst. De senaste månaderna har jag rullat in min egen elände, jag kommer in och sitter där och ser helt eländig ut för det är tröttande att försöka töja i de tusen tankar, som springer fram som ogräs och springer som vilda mustangs. För att vara vuxen, ta hem bröd och smör, måste jag kämpa mitt sinne varje dag, fokusera, skriva, organisera, multi aktivitet, Jag kastas in i en värld av björnbär, snabbmeddelanden, textmeddelanden, och det driver mig lurande, jag vill riva ut håret, och i röran måste jag på något sätt låtsas att saker är okej, att jag kan kontrollera det, men på de mörkaste dagarna frågar jag vem är jag skojar.

Uppdaterad 12 januari 2018